viernes, 28 de diciembre de 2007

El Origen de mis Letras

Escribo por que es lo que mejor se hacer
Pero no significa que lo haga bien
Escribo por que el cuerpo y el alma me lo piden
Por que es mi forma de sacar los Ángeles y Demonios
Que habitan en mi alma y mi mente
Para dejarlos descansar y seguir día a día
Escribo por mi humano miedo a la muerte
No a lo desconocido sino a lo no existencia
Del ser que me puede acarrear
Escribo para perpetuarme en la existencia
Y ganar un poco de inmortalidad
Aunque sea de forma anónima
No escribo para ser famoso ni reconocido
Solo lo hago con la convicción con la que salen
Las palabras nocturnas de mí


Escribo por que las palabras existen
Y ellas solo salen de mí
Eso significa que no soy escritor ni poeta
A lo mas un escribidor o narrador
De historias o de vidasDe las de los otros
Como la mía propia

Mis escritos tienen tanto de ficción y de realidad
Como mi propia vida
Y de ella están hechas mis letras y mis palabras
La miseria de la vida humana y lo trágico y absurdo
De la vida de las personas
Mezclado con un poco de esperanza
De saber que se debe seguir siempre
Que mañana será otro día
Eso te lo entrega solo cuando caes
En lo mas oscuro del poso de la vida
Y te levantas una y otra vez
Para seguir por obstinación o esperanza
Por eso mis letras son las de un sobreviviente
Y escritas para sobrevivientesSon conocidas y entendidas
Por aquellos que regresan del lado salvaje
Y comprendieron la vida en sus pasillos
Por quienes resisten día a día
Y creen que otro mundo es posible
Para ellos como para todos

martes, 25 de diciembre de 2007

Encuentro Fugaz

Salió del trabajo como de costumbre esa noche, caminó por Bustamante hacia plaza Italia, prendió un cigarrillo y puso un disco de Sabina en su pendrive, miró a las personas que pasaban a su lado, caminó por la calle sin pensar en nada solo analizando un poco lo que escuchaba y sintiendo el viento frió y húmedo que esa noche de invierno acompañaba su Santiago natal, recordó lo que tenia que hacer cuando llegara a casa, un pequeño departamento solitario a unas cuantas cuadras de aquí, que entre libros, tazas de café, cigarrillos y discos de jazz intenta olvidar su ultima separación, la ultima renuncia a ser un hombre de bien con una familia normal y bien constituida como le dijeron sus padres hace casi un año cuando dijo que no daba más que se declaraba vencido y que la mentira de casi cuatro años lo había terminado agotando.

El divorcio fue sencillo esta vez, ya había aprendido con el primero, las cosas estaban tan gastadas que solo basto con decirlo y repartir los recuerdos y las cuentas, ella se quedo con la casita en los suburbios, el auto, las fotografías y el grupo de amigos que visitaban con frecuencia, el se quedo con lo mejor según decía, con los libros, las películas, sus discos, la maquina de hacer café, con su amada soledad y la tranquilidad de sentirse libre de mentiras.

Pero esa noche sintió nostalgia por lo vivido, por el amor y las noches de pasión, recordó los sudores, los gritos y gemidos al llegar a casa, o los sudores de media noche que le hacían sentir algo mas que el tedio por una vida de sentir amor por el deber ser y no por que en verdad le naciera, esa noche que añora y necesita los sudores del amanecer, las humedades infinitas perdidas entre las piernas y las entrañas de una amante, los dedos entre sus labios y cabellos mientras mira con sus ojos extraviados la nada de un cielo blanco, sin pensar en nada solo sintiendo como si cada segundo de pasión fuera el ultimo de su vida, como si esos gemidos y esas caricias fueran los sonidos y las palabras que no encontraba en ningún otro lugar.


Siguió caminando por la calle envuelto en su recuerdo y el humo del cigarrillo que llevaba en su mano, miró a la chica de la esquina, que veía todas las noches al pasar por ahí, pero sin percatarla solo como alguien mas en esa calle, esa noche la mira con una oscura devoción por su trabajo, la mujer se acerco y le pidió un cigarrillo, él la mira y se lo pasa, lo prende y ríe, ella lo mira y le dice – hace frío esta noche – el la mira y dice – quieres que pasemos el frío – ella acepta y él también. Media hora después dos desconocidos ríen y lloran en medio de café y cigarrillos en un bar…mientras Santiago sigue entregándonos una noche más cargada de sueños e historias.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Aun Es Tiempo de Ser

Miguel Alcázar, salio esa tarde como de costumbre de casa, tramites varios nada del otro mundo, pero esa tarde algo paso por su mente, fue al restaurante de la plaza a comer algo, y mientas esperaba su plato, en la mesa del lado se sienta una chica, de negro pálida, muy elegante y delicada, la mira, pero no con una mirada de pasión o amor, o nada de ese tipo, esta demasiado concentrado en sus letras para pensar en algo más por ahora, pero le recuerda algo, sabe que algo pasa ahí, recuerda el color de su sangre, de sus sentidos, de lo que reclaman sus oídos y su alma siempre y vuelve escuchar latir como un grito desgarrado queriendo regresar y hacerse presente, ya cansado de ser olvidado o ser escondido por este par de años.



Primero fue por su ex mujer, o por pensar que ya no era tiempo de esto, que tal vez había que cambiar, que seguir los nuevos tiempo o los colores del mundo, pero se da cuenta que la mentira le canso, que ya no puede seguir jugando al músico Folk con la guitarrita de palo y la armónica y el sombrero a lo clon de Bob Dylan, que los ocres o los café con los que intentan ocultar el color de su sangre y su esencia le molestan, que la imagen y los sonidos de su electrónica para las masas escondidas tampoco le agradan, siente y recuerda el color de su sangre de su alma sabe que es oscura, sabe que por sus venas corre sangre negra.



Recuerda un disco de crime and the city solution que olvido hace años y lo vuelve a sentirlo cercano, lo necesita, recuerda sus paseos por la ciudad del tiempo con sus libros de Baudelaire y Sartre bajo el brazo y con el walkman con discos de Love is Colder than Death, con la mirada extraviada escribiendo sus primeros poemas y canciones, cuando sentía que esto iba a durar siempre, cuando creía y estaba seguro que los caminos oscuros y melancólicos de la existencia que primero fueron su refugio del mundo, serian su forma de vida, sonrisas dulces y tristezas pasajeras que acompañaban su alma, donde todo era una aventura, pero siente que lo esta perdiendo, que lo dejo de lado por agradar a otros, por agradar al mundo.



Termina su comida pide la cuenta y antes de salir del restaurante mira a la chica y sonríe como con una especie de agradecimiento tal vez, por recordarle que no es tarde, que el camino no termina, camina por la calle con un café y un cigarrillo y sabe lo que paso, sabe que la mentira se acabo, que no es tarde, que pese a los años nunca es tarde para ser uno mismo, nunca es tarde para sentir la sangre oscura, ríe mientras camina, esa tarde sin querer ha vuelto a encontrar lo que creía perdido, pero ahora sabe que estuvo siempre ahí, solo que se escondió un poco, pero ahora no se ira, el mundo ha vuelto a tomar el sentido de siempre y también sus palabras y las formas de su escritura, y sabe que el otro mundo al cual ahora pertenece seguirá estando ahí, y no se derribara ni tampoco se atreverá a expulsarlo simplemente por ser el mismo, por tener la sangre y los sentidos negros.



Sigue caminando por la calle, sigue sintiendo y escuchando su propio ritmo, recuerda una noche en los límites del paraíso, una de las últimas reuniones de la Pequeña Sociedad Oscura, en que entre botellas de vino y discos de Cranes, dijo sentir una “Hermosa Tristeza Eterna” y sabe que aun lo acompaña y ya no en secreto, sino que esta aquí presente, que es simplemente su forma de vida de siempre, es lo que ama y lo que ha amado en verdad siempre, mira a las personas, ve su reflejo en un cristal y sabe que hay que hacer ahora, sabe cuales son los siguientes pasos, bueno el paso es uno solo, regreso su esencia, la sangre negra lo vuelve a invadir, mira a su alrededor y grita en silencio Eternal Beautiful Sadness.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

Por el Lado Salvaje

Quieres saber si conozco
El verdadero lado salvaje
Si lo conozco y mejor que tu
Conozco las calles y sus mentiras
Las estaciones de la muerte
Los acantilados del dolor
Y las resacas que duran meses y meses
Y también esas ciudades que so convierten
En fiestas de perdición interminable
Conoces el barrio de las perrasNi de nombre me parece
Pero a quien le importa eso ahora
Si solo te quedan tres billetes
Y un boleto de regreso a casa
Por que esta calle de mendigos y putas
Fue demasiado para ti niño

Vamos niño regresa donde tu mujer
Vamos que en casa te espera tu güisqui
De 30 mil y tu mujer limpia y perfumada
Tu hijo de cinco años que no sabe
Que esta noche apareciste aquí
Que los chicos de la cárcel
A los que ayudadas con libertad
No te contaron lo suficiente
De estas calles llenas de dolor y miseria
No conoces el humo blanco de la muerte
No has raspado el polvo del extravió

Vamos tienes miedo de esto
Me parece yo estaría aterrado en tu lugar
Pero ve y regresa a tus libros de cuentos marginales
Parecen más seguros que esta calle de mierda
Vamos toma el taxi del mendigo
Y ve por un polvo seguro y perfumado con tu mujer
Pero no olvides rezar y pedir perdón por esto
Antes de dormir con ella y con tu hijo

Vamos que yo regreso al bar de enfrente
Aun me quedan unos marlboro y para un vodka
Vamos que me queda un disco
De crime que escuchar aun
Son recién las once de la noche
Y para mi esto recién comienza
Esta noche esta fresca
Y tal vez sea buena para encontrar
Un poco de amor de alquiler
En el barrio de las perras
Vamos regresa a casa y duerme en paz
Y descansa de este infierno
Por que para mi solo es
Una noche en la tierra

jueves, 13 de diciembre de 2007

Lagrimas Nocturnas

¿Que hora es? me pregunta el hombre gordo y mal vestido
No lo se ni me interesa recordarlo respondo
En la ciudad de los espejos el tiempo desapareció
Hace mas siglos que el cielo puro de mis sueños
Camino por la senda del parque de las pesadillas
El camino de cada noche
El camino de las historias que te cuento cada noche
El camino que recorren mis pasos y mis ojos
Donde mi mente recuerda una ciudad desconocida
Un par de marlboros y un café de la estación
Acompaña mi trayecto
Mientras las palabras se me esconden hace días
Son mas preguntas silenciosas
Que palabras de media noche las que tengo
Y sigo pensando en lo mismo de hace noches
Donde van mis palabras o donde llegan
Que esconden ellas o que dicen en verdad
Que tanto me pertenecen
Que tanto le pertenezco
Pero mientras veremos que nos dice esta ciudad
Entre estrellas que no ves
Y sueños que todos olvidaron
Miro una escalera olvidada cada noche
Mientras prendo otro cigarrillo
Y busco nuevas canciones
Una silueta de este tiempo me sorprende
No escucho su voz ni sus sollozos
Pero veo sus lágrimas y su miseria
Me entrega solo el dolor de su frágil imagen
Y el recuerdo interminable
Otras lágrimas que se mecen en el tiempo
Me quedo inmóvil pensando en estos versos
Que tal vez no tengan mas sentidos
Que unos ojos que los verán
Para intentar descubrir nuevos secretos
Dudo en entregar o no entregar palabras
La silueta de la mujer del llanto
Me detiene en una tristeza que no logro descifrar
Me limito a unos pañuelos y un par de cigarrillos
Mientras le recuerdo estas cosas pasan
Y me pierdo de regreso en mis canciones
Mientras tengo una nueva historia que contarte
Y unas lágrimas ajenas que desaparecen
En la ciudad del tiempo

lunes, 10 de diciembre de 2007

Noche de Ronda

Salió del trabajo, caminó por Bustamante hacia plaza Italia, prendió un cigarrillo, puso un disco de Sabina y miró a la chica de la esquina con una oscura devoción por su trabajo, la mujer se acerco y le pidió un cigarrillo, él la mira y se lo pasa, lo prende y ríe, ella lo mira y le dice – hace frío esta noche – el la mira y dice – quieres que pasemos el frío – ella acepta y él también. Media hora después dos desconocidos ríen y lloran en medio de café y cigarrillos en un bar.

martes, 4 de diciembre de 2007

Restos de una Vida Imaginada




Unos cuantos cigarrillos prendidos en una mesa infame
Donde solo guarde dos para la mañana siguiente...

Jarras y jarras de cerveza para calmar la sed
De unos besos que jamás debieron llegar
Por que partieron una noche de invierno,
Invierno de despedidas y de finales del tiempo...

Un cenicero lleno de lágrimas y recuerdos
Que ya logre olvidar en un bar perdido en el fin del mundo...

Un celular que sonó una tarde de domingo
En que descansaba de una noche perdida
En el barrio de las perras y los amores truncados...
Un celular que dejo de sonar una noche de invierno
Cargado de frió y de miserias en las calles del fin del mundo...

Ese invierno mendigos, putas y borrachos
Morían por el frió y la soledad de sus almas...
El invierno que fuimos expulsados del paraíso
De los sueños y los amores que no mueren ni matan...
Era este invierno el mas frió que recuerdo
Y al parecer el que recuerdan todos...

Cigarrillos, cervezas y cenizas como lágrimas
Que me recuerdan cada noche que pese al frió
Y al dolor de las partidas y pese a las absurdas respuestas del tiempo
sigo aquí, camino por el frió y sigo vivo